Le Papillon




         Naître avec le printemps, mourir avec les roses,

   Sur l'aile du zéphyr nager dans un ciel pur;

         Balancé sur le sein des fleurs à peine écloses, 

        S'enivrer de parfums, de lumière et d'azur;

           Secouant, jeune encor, la poudre de ses ailes,                          

        S'envoler comme un souffle aux voûtes éternelles;

     Voilà du papillon le destin enchanté:

         Il ressemble au désir, qui jamais ne se pose,

         Et sans se satisfaire, effleurant toute chose,

           Retourne enfin au ciel chercher la volupté.




          (Alphonse De Lamartine - 1790,1869)

Les mains d’Elsa

 Donne-moi tes mains pour l’inquiétude
 Donne-moi tes mains dont j’ai tant rêvé
 Dont j’ai tant rêvé dans ma solitude
 Donne-moi tes mains que je sois sauvé
 Lorsque je les prends à mon propre piège
 De paume et de peur de hâte et d’émoi
 Lorsque je les prends comme une eau de neige
 Qui fuit de partout dans mes mains à moi
 Sauras-tu jamais ce qui me traverse
 Qui me bouleverse et qui m’envahit
 Sauras-tu jamais ce qui me transperce
 Ce que j’ai trahi quand j’ai tressailli
 Ce que dit ainsi le profond langage
 Ce parler muet de sens animaux
 Sans bouche et sans yeux miroir sans image
 Ce frémir d’aimer qui n’a pas de mots
 Sauras-tu jamais ce que les doigts pensent
 D’une proie entre eux un instant tenue
 Sauras-tu jamais ce que leur silence
 Un éclair aura connu d’inconnu
 Donne-moi tes mains que mon coeur s’y forme
 S’y taise le monde au moins un moment
 Donne-moi tes mains que mon âme y dorme
 Que mon âme y dorme éternellement …

(Louis Aragon, Fou d’Elsa)

La réponse du crucifix

En expirant sur l'arbre affreux du Golgotha,
De quel regret ton âme, ô Christ, fut-elle pleine ?
Etait-ce de laisser Marie et Madeleine
Et les autres, au roc où la Croix se planta ?

Quand le funèbre choeur sous Toi se lamenta,
Et que les clous crispaient tes mains ; quand, par la plaine,
Ton âme eut dispersé la fleur de son haleine,
Devançant ton essor vers le céleste Etat,

Quel fut ce grand soupir de tristesse infinie
Qui s'exhala de Toi lorsque, l'oeuvre finie,
Tu t'apprêtais enfin à regagner le But ?

Me dévoileras-tu cet intime mystère ?
- Ce fut de ne pouvoir, jeune homme, le fiel bu,
Serrer contre mon coeur mes bourreaux sur la Terre !

Emile NELLIGAN   (1879-1941)

(Tableau de Delacroix)

Les enfants qui s'aiment

 Les enfants qui s'aiment s'embrassent debout
 Contre les portes de la nuit
 Et les passants qui passent les désignent du doigt
 Mais les enfants qui s'aiment
 Ne sont là pour personne
 Et c'est seulement leur ombre
 Qui tremble dans la nuit
 Excitant la rage des passants
 Leur rage, leur mépris, leurs rires et leur envie
 Les enfants qui s'aiment ne sont là pour personne
 Ils sont ailleurs bien plus loin que la nuit
 Bien plus haut que le jour
 Dans l'éblouissante clarté de leur premier amour.

(Jacques Prévert - 1900-1977)

Cri

Tes yeux bleus, à travers leurs paupières mi-closes,
Recèlent la lueur des vagues trahisons.
Le souffle violent et fourbe de ces roses
M'enivre comme un vin où dorment les poisons…

Vers l'heure où follement dansent les lucioles,
L'heure où brille à nos yeux le désir du moment,
Tu me redis en vain les flatteuses paroles…
Je te hais et je t'aime abominablement.

(Renée Vivien (1877-1909) )

La rose-thé 

La plus délicate des roses,
Est, à coup sûr, la rose-thé.
Son bouton aux feuilles mi-closes  
De carmin à peine est teinté. 

On dirait une rose blanche  
Qu'aurait fait rougir de pudeur,
En la lutinant sur la branche 
Un papillon trop plein d'ardeur.

Son tissu rose et diaphane 
De la chair a le velouté; 
Auprès, tout incarnat se fane 
Ou prend de la vulgarité.

Comme un teint aristocratique 
Noircit les fronts bruns de soleil, 
De ses soeurs elle rend rustique 
Le coloris chaud et vermeil. 

Mais, si votre main qui s'en joue, 
A quelque bal, pour son parfum, 
La rapproche de votre joue, 
Son frais éclat devient commun. 

Il n'est pas de rose assez tendre 
Sur la palette du printemps, 
Madame, pour oser prétendre
Lutter contre vos dix-sept ans. 

La peau vaut mieux que le pétale, 
Et le sang pur d'un noble coeur 
Qui sur la jeunesse s'étale, 
De tous les roses est vainqueur! 

  (Théophile Gautier - 1811 - 1872)

A Madame

Jeune ange aux doux regards, à la douce parole,

Un instant près de vous je suis venu m'asseoir,

Et, l'orage apaisé, comme l'oiseau s'envole,

Mon bonheur s'en alla, n'ayant duré qu'un soir.

Et puis, qui voulez-vous après qui me console ?

L'éclair laisse, en fuyant, l'horizon triste et noir.

Ne jugez pas ma vie insouciante et folle ;

Car, si l'étais joyeux, qui ne l'est à vous voir ?

Hélas ! je n'oserais vous aimer, même en rêve !

C'est de si bas vers vous que mon regard se lève !

C'est de si haut sur moi que s'inclinent vos yeux !

Allez, soyez heureuse ; oubliez-moi bien vite,

Comme le chérubin oublia le lévite

Qui l'avait vu passer et traverser les cieux !

(Alfred de Musset - 1810-1857 -)

L’HOMME ET SON IMAGE

Un Homme qui s'aimait sans avoir de rivaux

Passait dans son esprit pour le plus beau du monde :

Il accusait toujours les miroirs d'être faux,

Vivant plus que content dans son erreur profonde.

Afin de le guérir, le Sort officieux

Présentait partout à ses yeux

Les conseillers muets dont se servent nos Dames ;

Miroirs dans les logis, miroirs chez les Marchands,

Miroirs aux poches des Galands, Miroirs aux ceintures des femmes.

Que fait notre Narcisse?

Il se va confiner Aux lieux les plus cachés qu'il peut s'imaginer,

N'osant plus des miroirs éprouver l'aventure.

Mais un canal formé par une source pure,

Se trouve en ces lieux écartés : Il s'y voit, il se fâche ; et ses yeux irrités

Pensent apercevoir une chimère vaine.

Il fait tout ce qu'il peut pour éviter cette eau.

Mais quoi, le canal est si beau

Qu'il ne le quitte qu'avec peine.

On voit bien où je veux venir : Je parle à tous ;

et cette erreur extrême Est un mal que chacun se plaît d'entretenir.

Notre âme c'est cet Homme amoureux de lui-même ;

Tant de miroirs, ce sont les sottises d'autrui,

Miroirs, de nos défauts les peintres légitimes ;

Et quant au canal,

c'est celui Que chacun sait, le livre des Maximes.

(Jean de La Fontaine)

Avant que tu t'en ailles

 Avant que tu ne t'en ailles,
 Pâle étoile du matin,
 - Mille cailles
 Chantent, chantent dans le thym -

 Tourne devers le poète,
 Dont les yeux sont pleins d'amour ;
 - L'alouette
 Monte au ciel avec le jour. -

 Tourne ton regard que noie
 L'aurore dans son azur ;
 - Quelle joie
 Parmi les champs de blé mûr ! -

 Puis fais luire ma pensée
 Là-bas, ? bien loin, oh ! bien loin,
 La rosée
 Gaîment brille sur le foin. -

 Dans le doux rêve où s'agite
 Ma mie endormie encor...
 - Vite, vite,

 Car voici le soleil d'or ! -

 (Paul Verlaine - 1844 - 1896)

Le sapin de noël

Le petit sapin sous la neige
Rêvait aux beaux étés fleuris.
Bel été quand te reverrai-je ?
Soupirait-il sous le ciel gris.

Dis moi quand reviendra l’été !
Demandait-il au vent qui vente
Mais le vent sans jamais parler
S’enfuyait avec la tourmente.

Vint à passer sur le chemin
Un gaillard à grandes moustaches
Hop là ! en deux coups de sa hache,
A coupé le petit sapin.

Il ne reverra plus l’été ,
Le petit sapin des montagnes,
Il ne verra plus la gentiane,
L’anémone et le foin coupé.

Mais on l’a paré de bougies,
Saupoudré de neiges d’argent.
Des clochettes de féerie
Pendent à ses beaux rameaux blancs.

Le petit sapin de noël
Ne regrette plus sa clairière
Car il rêve qu’il est au ciel
Tout vêtu d’or et de lumière.

Pernette Chaponnière